Era uma criança miúda, doze ou treze anos,
ligada com a pureza pelo cordão umbilical.
De mãos hábeis. Manipulavam
o facão com uma força sem igual.

Cada golpe forte, brutal,
trazia a ganância do usineiro
que explorava mão-de-obra infantil,
como se fosse normal, como é pelo interior do Brasil.

Num segundo eterno a tragédia
fez do menino uma vítima fatal:
o facão tão amigo, companheiro, virou seu inimigo
e ceifou-lhe a inocência de uma infância angelical.

Virou um aleijado bóia-fria,
agora um escravo da produção de açúcar
que na manhã adoça meu café,
que bebo e jogo o resto na pia.

Todo dia, jogamos um pouquinho
do menino-bóia-fria, pelo sujo ralo da pia.