Palavra torta
Morta
Pela alma pequena
Que finge ser serena
E em sua mediocridade
de dar pena
Que contamina
As pequenas almas
Sedentas pelas alturas
Com a sua frugal baixeza...

Como disse,
É de dar pena
Ver pequenos infantes,
A fazer-se errantes,
Pelas vis mãos
De doutos ignorantes
Mestres na arte de fingir
Serem amantes
Daquela que se faz revelar
Pela palavra viva
Que está cada dia mais morta
Pelas almas pequenas
Imundas
Que não querem elevar-se
E, para sentirem-se agigantadas
Projetam sua inferioridade
Em tudo que ouse ofuscar
O opaco brilho
De sua estupidez...
De sua insanidade...
De sua medíocre e vaga
Realidade.