Verduras na horta, folhas verdes colhidas, cheias de vida;
Folhas amareladas, descartadas, mortas, deixadas soltas ao chão.
Podridão que alimenta os ciclos da evolução;

A salada crua contrastando com a verdade nua;
Sementes lançadas ao vento, expostas ao relento, crescem em produção;
Vegetais sem mente, população;

Folharadas, filharadas. Belas saladas alimentando nações;
Que mastigam sua seiva, seu sangue, digerem seus sonhos.
Devorando como antepasto estas pobres multidões.

Plantadas em terra fria para se tornarem refeição;
Elas alavancam o progresso, mutilando o próprio futuro;
Somente assim seu suor poderá temperar o mundo;
Pessoas e folhas. Pasto seguro. Bons cidadãos.

Nota do Editor: Antonio Brás Constante (abrasc@terra.com.br) é escritor.