no horizonte, vejo sob a água
meus amigos afogados

passo um trator que rasga o chão
puxo a tração que criou o abismo

ouço um grito de socorro:
“onde está o norte
rua sem saída”

se eu não entendi o apelo
eles não estenderam as mãos

leio escrito na parede
um recado
ele se repete feito seiva
tantas vezes
tanta dedicação

presto atenção
meu ouvido colado

no deserto
a terra seca
o sangue pulsa
o pó pousa
seus pés deixam cicatrizes

vejo rastros nus na tinta no papel
às quatro da manhã
quando desce o primeiro trago
no meio da fumaça

a tradução deixou odor
seu olhar, miopia
o tesão virou a dor
a morte, terapia

faz barulho aqui na natureza
eu quase não consigo ouvir você

faz barulho, por favor
para eu te trazer à tona

vamos fazer barulho
vamos ficar à toa

Nota do Editor: Eduardo Ritschel é jornalista.