As ruas já não acolhem as marcas dos passos, perderam-se os compassos. Há apenas tropeços, escorregões e marca-passos. Não há cimento nos muros nem cores de toques e arranhões. Já não ardem fogueiras, apenas o brilho opaco dos olhos. Os corpos diuturnamente mutilados.

Pessoas indo e vindo. Todas as direções levam a lugar nenhum. Há roncos de motos e caminhões conduzidos por futuros cadáveres. Vermelho, amarelo e verde sinalizam cores de fétidos corações. Já não ardem amores, apenas o negro ódio das almas vazias. As palpitações mataram dois dedos de prosa.

Aviam-se receitas e se ouve o barulho de tomografias computadorizadas a pleno pulmões. O diagnóstico é fatal: tumor no reto! Seis meses de vida e dores insuportáveis sem direito a anestesia hospitalar. O plano não cobre, a cobertura é de papelão. A missa de sétimo dia foi postergada para mês que vem, está com aids o capelão.

Cartórios lavram escrituras de vendas e compras. Uns se apropriam em posses precárias de cercas destruídas. Já não há noção de riqueza espiritual, a alma foi vendida. Fausto nem a quis. Era pobre demais! Foi trocada por trinta votos eleitorais em cartórios do interior. A posse do alcaide será marcada por discurso contra o desemprego: abaixo a carestia!

Um mendigo rabisca com sangue no assoalho da Catedral da Sé: Viva Jesus Cristo! É preso a pedidos, torturado e crucificado. Uma mulher se ajoelha e blasfema: Pai, vá pra puta-que-te-pariu! A vingança foi justa: fez-se prostituta! Virou estrela e está sendo entrevistada em todos os programas de TV. O controle remoto abriu nossa visão: somos donos da televisão!

A bola rola pelos gramados do país. Fim dos campeonatos estaduais. Nas mesas redondas a barca roda de mão em mão. As risadas ecoam em altos salários pelo prazer dos jogos de guerra travestidos de futebol. Todos entendem de tudo e muda-se de canal. Há bate-papo na tela do computador. A dona de casa se veste de Mulher-Fatal e longe da vista do marido, na abertura das vestes de um desconhecido, faz sexo oral.

Entre hiatos, ditongos e ditados, leia-se um poema escrito em pano de prato: À meia-noite, todos os medos se olham. Na noite escura, todos os olhos se escondem. Na mulher solitária, todos os desejos se odeiam. À meia-noite, todos os maridos se unem, num ronco único. Ao meio-dia, todas as esposas reclamam. Na cidade grande, todos os preços sobem. No homem vazio, toda amargura viceja. Ao meio-dia, todas as esposas se unem, numa rotina única. Em hora sequer, homem e mulher repousam, num cemitério qualquer!

A posição incômoda de um vulto correndo pela Paulista chama a atenção: olha um menino correndo! Foi na feira comprar fruta? Não, roubou a cesta de quem cedo labuta. Morte ao menino ladrão! Atira um tiro certeiro no sujo coração, depois tem reza na Igreja da Consolação. Padre, que coisa feia, um pivete no meio do caminho atrapalhando a procissão!

As estrelas teimam em mostrar o brilho da vida. Muitas já se apagaram. A lua está encoberta. Não há noite! Mesmo a clareira aberta na avenida vazia, pela prefeitura, não pelo homem, de medo mata. Mesmo a loba que se esconde na gruta vazia de luz, na noite silencia. O ar é apenas cortado pelo vôo do vampiro com cheiro de amônia. Bebeu Sônia!

O relógio marca meia-noite. O som do silêncio cai sobre a cidade. Ela dorme infeliz! Na esquina da São João com a Ipiranga, amanhã de manhã, Joãozinho, treze anos de idade, pardo, matará Beatriz, para roubar sua bolsa e viajar no perfume da cola de sapateiro, a sonhar que é feliz!

E o laudo pericial foi conclusivo: a assinatura não era de Paulo Maluf. Com Silvia, viaja para Paris! Aurevoir!