O revisor é um sujeito de uma paciência (quase) infinita. Observa letras, palavras, sentenças, parágrafos, textos inteiros detidamente como o amador que examina o céu à procura da combinação de estrelas que forma o nome da sua amada. O revisor esquadrinha letras como se no texto mais burocrático, no último lançamento, na oferta imperdível, nas entrelinhas dos textos jurídicos, se revelasse o caminho para a mítica Shangrilá. Jd. Shangrilá? Já vem lá! O revisor toma assento, licença, senhor, na condução que o levará de volta à sua modesta Shangrilá, onde descansará seus olhos entre as flores de papel que vem cultivando há muitos anos em seu jardim de prateleiras úberes.

A cada dia, a cada vírgula, ponto, ponto-e-vírgula, dois pontos, aprende uma nova lição, uma lição sempre de humildade. Uma língua será sempre um profundo mistério, só menor que o de Deus. Convém reconhecer a sua falibilidade, as suas limitações, como pescador que se persigna e não sai em dia de viração no mar. É bom respeitar o repuxo de um texto, para não se afogar.

O revisor também não prescinde de mandinga, pois precisa de sorte, como todo goleiro que se preza. Já acendeu vela para quase todo santo, jogou flor para Iemanjá, jantou em mesa branca, pôs farofa em esquina, já subiu, genuflexo, escadaria de muita basílica. E não abandona a mesma caneta Bic mordida, sem tampa, quase sem tinta, por superstição, porque ela já muito defendeu sua meta, salvou sua seleção quando ele nem desconfiava do ataque adversário. Sua caneta trabalha na grama, quando seu dono salta para o céu. Sua caneta, sua Excalibur, sua Durendal. E muito revisor, com o passar dos anos, vai adquirindo um aspecto muito curioso. Os olhos vão ficando tão puxados, de tanto ler letra miudinha, que o revisor acaba se tornando meio chinês. E a paciência, ampliada pela sapiência adquirida dos anos, nos permite garantir que Lao-Tsé vive, vive em cada agência, editora, em qualquer lugar onde clamam pelos préstimos do revisor.

O riquixá o leva de volta agora, o revisor, após mais um dia. Não quer ler nem outdoor. Ele vai de olhos fechados, sonhando com campos de arroz diligentemente cultivados por mulheres com chapéus redondos de palha na cabeça, de olhinhos puxadinhos, dentes branco-arroz e mãos de longos dedos que acenam para ele de longe.

Nota do Editor: Guilherme Azevedo é consultor de textos da Datamidia,FCBi.