O cheiro parecia doce. O vento o fez percorrer os caminhos que ali existiram. Tão pouco percebido, não se conseguia distinguir, podia ser nosso ou de algo passado. Aos olhares trocados, a cisma se rarefez, tornando-se solução para a rápida calmaria.

Aumentava. Não sabíamos mais o que fazer. Deitamos, já desse jeito mesmo, o flutuar das folhas percorria as passagens mais fiéis, e as desastrosas, que, nossas vidas, ali, se contorciam. O ar amargava o suave pensar. O que era aquilo?

Relaxamos. Favorecidos por uma rajada de vento e ilusão, todos se levantaram, e, no soluço da recuperação, puderam notar que o penetrante cheiro advinha de rastros que ficaram esquecidos, amontoados, calados por uma atmosfera de tamanha razão pelas coisas, de racionalidade feroz e voraz.

No toar, a frieza de rascunhos antigos, acertou em cheio o que todos acharam não ser. Os ideais noturnos e soberanos de todos.

Nota do Editor: Rafael Silvestre é jornalista.